... Теплый августовский полдень. Наплевав на жару и увещевания бабушки (не дай Бог, солнечный удар схватит!), во весь опор мчишься по нагретому солнцем лугу, обалдевая от непривычных городскому уху и носу впечатлений. Меж неизвестных цветов жужжат шмели, пахнет скошенной травой и чем-то ещё таким вкусным... Что-то красное мелькнуло под ногами. Замедляешь бег - ух ты! - последняя земляника...

Измазанный, с липкими руками, летишь вниз по склону к реке, где у самого берега плещется плотва, на песке лежит старая дырявая лодка, а чуть подальше ныряют с тарзанки деревенские пацаны...

Позже, когда солнце уже будет клониться к закату, а цикады в траве начнут приготовление к вечернему концерту, бабушке, наконец-то, удастся загнать тебя, неслуха, домой - поужинать (или, как говорят в деревне - "повечерять"). Никакой душной кухни- большой деревянный стол стоит прямо во дворе под дощатым навесом. На столе дымиться тарелка с борщом. Всё-таки бабушкин борщ никто не переплюнет! Наверно, это и есть самый настоящий, исконный борщ, как готовили его и сто, и двести лет назад на Украине. К нему полагается румяная пампушка с чесноком и тарелочка с салом. М-м-м, аж слюнки текут...

Оголодав от беготни, ты мигом покончил с борщом, а бабушка уже несет мясные крученики. Какой запах! Казалось бы, можно уже из-за стола... Какое там! А вареники? С творогом, с вишней... Да с сиропом из свежей малины...

За столом засиживаются долго, считай дотемна - не часто городские родственники наезжают. И вот, отставив в сторону тарелку, дед опрокидывает стопку горилки, хрустит малосольным огурчиком, в усах застряла веточка укропа: "Неси гармонь!"

Да-а-а. Детство, лето, деревня, бабушкина стряпня, вкуснее которой в жизни не едал, вечерние застолья, народные песни... Здорово всё-таки было! Жаль только, что это всё в прошлом...